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Sonny Terry (1911-1986) y Brownie McGhee (1915-1996) formaron pareja artística a lo largo de cuarenta años. El bluesman suele ser una figura en solitario, es un hecho, ya que los solistas de blues – en un porcentaje altísimo – evitan compartir el protagonismo.  La historia de este dúo está repleta de rasgos peculiares, poco frecuentes en la trayectoria de un músico de blues.

Terry y McGhee formaban una extraña pareja, dicho esto con todo el cariño. Sonny nació ciego de un ojo y por si eso fuera poco, tras una pelea, perdió la vision del otro. Brownie era cojo – aparatosamente, según se dice – desde la infancia. La imagen siempre me ha resultado cautivadora: dos músicos negros caminando por la calle; uno de ellos cojea aparatosamente mientras carga una guitarra en una mano y con la otra conduce a su compañero ciego. Es como la viva expresion de la debacle física compensada por el talento.

Terry fue un extraordinario armonicista de blues, con un estilo peculiar que entremezclaba el fraseo de la armónica, los aullidos y la melodía cantada. Era directo, claro y temperamental, con un sonido lleno, de los de a pleno pulmón.  Sus arranques en frases cortas que acaban en el registro agudo son demoledores.

Brownie McGhee había aprendido de su padre la técnica del fingerpicking de los Apalaches y a los diez años ya había abandonado el hogar paterno. Durante sus primeros años de joven artista sobrevivió trabajando en los espectáculos ambulantes, los conocidos Minstrels y Medicine shows. Con los años iba a convertirse en un buen cantante, además de en un compositor original. Sus melodías tienden a huir del color menor-blues y utiliza con inteligencia las terceras mayores del acorde, consiguiendo de ese modo una atmósfera con un matiz blanco que le distingue de sus contemporáneos. Un guitarrista con un tempo muy sólido y un gran sentido de la estructura, su estilo no evolucionó demasiado a lo largo del tiempo, pero sí se refinó. Era escueto, rotundo y poco dado a las florituras, muy eficiente sobre el escenario.

La combinación de estas dos formas de abordar la expression del blues tuvo enseguida una gran acogida, ya que por una parte Sonny Terry aportaba al dúo lo más genuino del blues y por otra Brownie McGhee afianzaba la estructura rítmico-armónica, con una aproximación muy moderna para la época. Solía tocar una Martin electrificada, con pastilla simple en la boca. Aunque no siempre, en algunas de sus primerizas canciones se intuye ya el tratamiento pop, mucho antes de que la palabra y el género existieran.

Sergéi Prokófiev (Ucrania, 1891 – 1953), sufrió el acoso del dirigismo cultural estalinista durante muchos años. Su música fue calificada por los censores como cacofónica, divagadora, autocomplaciente y poco realista. Los criterios estéticos ‘válidos’ se decidían por entonces en los despachos de la colosal burocracia soviética.

Visiones fugitivas es la mirada del compositor hacia el abismo. Prokófiev no sabe qué es, pero sabe que está ahí, que es algo poderoso de una profundidad vertiginosa, denso y nítido a la vez. Una evocación huidiza, que apenas permite entrever, invoca lo más profundo de nuestra intuición. Con o sin el permiso de Stalin, una pequeña obra maestra del informalismo al servicio de la evocación musical.

Una película que nos muestra el efecto devastador de la rigidez de los códigos morales cuando son impuestos y aceptados desde cualquier ámbito, el social, el familiar o el íntimo. La inteligencia y habilidad de Haneke consiguen atrapar la  escalofriante atmósfera emocional que inunda un pequeño pueblo de Austria, poco antes de la primera gran guerra.

Los personajes centrales son los depositarios de la autoridad moral, el pastor (la religión), el médico (la ciencia) y el barón (el privilegio de la jerarquía). Solo el maestro (el conocimiento que cuestiona) será capaz de desvelar el misterio. En la existencia de la pequeña comunidad, sumisa, rígida y triste, se va revelando una miseria vital desgarradora, que será finalmente responsable de los acontecimientos.

El cuestionamiento de la rigidez en la autoridad moral es el núcleo de esta película, ya que el esquema de la trama puede extrapolarse a gran escala. Las líneas maestras que dibujan el conflicto en una pequeña comunidad van a ser las mismas que darán lugar a la guerra del 14, y a su réplica, la del 40. Más allá de los grandes movimientos tectónicos que sacuden la historia está la biografía individual y con ella el territorio interior. Si ese territorio está minado o no, depende de cada cual. Una gran película.

Hace ya unos cuantos años que nos conocemos, y por eso cuando Richard Stallman viene a mi ciudad solemos compartir un buen rato con una charla agradable y una buena comida de por medio, ¡eso que no falte! Stallman es una de las personas más singulares que he conocido a lo largo de mi vida, si no la que más. Su capacidad de discriminación sobre el núcleo central de la idea es asombrosa, hasta tal punto que hay que aprender a entender el funcionamiento implacable de su razonamiento lógico, de lo contrario la relación, el diálogo, pueden salir seriamente resentidos.

Hoy he sabido que Richard recibe una media de 12.000 correos electrónicos cada mes y eso conlleva un trabajo descomunal, aunque no todos sean directamente atendidos. Sabiéndolo, no extraña que en la mesa del comedor mantenga una conversación animada al tiempo que gestiona un aluvión de consultas (y comiendo, por supuesto).

Un enamorado de las músicas étnicas, cuanto más auténticas y singulares mejor, sé que disfruta con las esencias y – me temo  – bastante poco con las elaboraciones más o menos maquilladas. Hoy me ha pasado una docena de discos – por cierto, todavía tengo que escucharlos – tan dispares como ‘gamelanes’ tailandeses, música finlandesa de raiz profunda, antiguas formaciones orquestales rusas o temas para baile japonés, entre otros muchos.

Me he atrevido a pedirle algo que hacía tiempo que me rondaba por la cabeza: una foto con guitarra. Richard es una persona con un excelente sentido del humor (le encanta el té y los juegos de palabras: “Té quiero siempre”, “Té quiero mucho…” etc.) Y aquí está la prueba, mi fantástica Bullet modificada, pasada a Strato con tres singles Lollar, ¡convertida en una flauta!

La inteligencia, sin ingenio, queda devaluada a mera comprensión.

Phil DeGruy, de Nueva Orleans, toca una  guitarra-arpa eléctrica. Ralph Novax construyó para él un prototipo siguiendo las indicaciones del guitarrista: siete cuerdas (la más grave es un La), más diez cuerdas de resonancia y un sistema de trastes ‘en abanico’ que facilita la entonación.

El concepto orquestal del arreglo, su visión armónica, el gusto en la aplicación de las técnicas, la pulcritud y complejidad de sus ejecuciones, etc. le convierten en un guitarrista único, un caso insólito en el predecible mundo de los guitarristas eléctricos de género. Strawberry Fields es una de esas canciones a las que parece que ya no se les pueda pedir más, y sin embargo DeGruy la convierte en una creación, abriéndola, a fuerza de buscar y encontrar en ese ‘mapa del tesoro’. Cualquiera puede ver la cantidad de horas que hay enterradas en esta impresionante ¿versión? (hasta duele tener que decirlo así). La grabación original de este tema aparece en un CD homenaje a The Beatles: Come Together, A guitar tribute to The Beatles (vol 2), un par de discos que vale la pena tener.

-Si te encuentras perdido en Nueva York, ¿quién puede indicarte mejor el camino correcto:
un saxofonista afinado, un saxofonista desafinado, o Papá Noël?
-Un saxofonista desafinado; los otros dos son alucinaciones.

-¿Qué diferencia hay entre un saxofonista y un terrorista?
-Los terroristas tienen sus simpatizantes.

Estás en una habitación con Saddam Hussein, Adolf Hitler y Kenny G; tienes un arma, pero
con sólo dos balas. ¿Qué haces?
-Disparar a Kenny G dos veces, para estar seguro.

Cuál es la diferencia entre un violinista y un perro?
-El perro sabe cuándo debe dejar de hacer ruido.

Si se caen desde un quinto piso a la vez un violinista y un pianista, quién llega primero
al suelo?
-El pianista; el violinista se pierde en el camino.

-¿En qué se parecen un violinista y un misil SCUD?
-Ambos son ofensivos e imprecisos.

- ¿Cómo se sabe que un violinista está tocando desafinado?
- Se ve que el arco se está moviendo.

Jacques Thibault, el violinista, iba a firmar un autógrafo solicitado por un fan:-No hay
mucho sitio en esta página; ¿qué podría escribir?Otro violinista que estaba cerca
sugirió:-Escribe tu repertorio…

-He visto su cara antes?- dijo el juez mirando hacia el defendido.
-Por supuesto, Su Señoría, yo le di lecciones de violín a su hijo, el último verano.
-Ah, sí- reconsideró el juez – ¡Veinte años!.

Dos amigas:
- ¿Cómo le va con el violín a tu hijo?
- Muy bien; le han pagado una beca para que termine los estudios en Viena.
-¡Qué suerte! ¿Quién se la ha pagado, el Conservatorio?
-No, los vecinos.

El concertino de una orquesta decide tomarse el domingo libre, y ofrece al portero de su
casa 20 euros para que le sustituya:
- ¡Pero si yo no sé tocar el violín!
- No se preocupe; es un concierto de música contemporánea: usted restriegue el arco sobre
las cuertas, y no se preocupe de nada más.
El lunes le pregunta el violinista al portero:
- ¿Qué tal salió el concierto?
- ¡Fue un exitazo! Todos éramos porteros.

-¿En qué se diferencian un ataúd y un contrabajo?
-En el contrabajo el muerto está fuera.

-Un contrabajista está dando golpes en la cabeza a un niño con el arco. Uno de los
trombones le dice:
-¿Por qué estás pegando a ese niño?
-Porque me ha desafinado una cuerda del contrabajo, y no me quiere decir cuál.

Un flauta está “dando la nota” en un concierto, sonando siempre a destiempo y desafinado.
Alguien del público grita:
-¡Flautista, animal!
El director interrumpe bruscamente la interpretación, se dirige al público y dice:
-¿Quién ha llamado flautista a este animal?

Un músico acude al doctor quejándose de un fuerte dolor en la rodilla. El médico le dice:
-¿Usted, por casualidad, toca la trompeta?
-Sí, doctor, ¿por qué?
-Esa es la causa del dolor; tiene que dejar de tocarla.
-Pero, ¿qué tiene que ver la trompeta con la rodilla?
-Yo soy el doctor, y sé que es así; si no quiere que le siga doliendo la rodilla, tendrá
que dejar de tocar la trompeta.
-Está bien, me dedicaré a otra cosa.
Cuando sale el paciente, la enfermera le pregunta al doctor:
-Doctor, yo tampoco entiendo qué relación tiene la trompeta con el dolor de la rodilla…
-Es que él no sabe que somos vecinos, y no soporto más oirle tocar la dichosa trompeta.

-¿Qué es un verdadero caballero?
-Alguien que sabe cómo tocar un trombón, pero no lo hace.

Oido en un ensayo:
-¡Los músicos y los percusionistas al escenario!

-¿En qué se diferencian un batería y una caja de ritmos?
-En las cajas de ritmos sólo hay que introducir la información una vez.

-¿En qué se parecen un solo de batería y un orgasmo?
-En ambos casos sabes que va a venir, y no puedes hacer nada por evitarlo.

Se encuentran dos amigos en una esquina y uno le dice a otro:- ¿Cuál es tu coeficiente
mental?- 255.- El mío también; hablemos de física nuclear.En otra esquina se encuentran
otros dos conocidos, y uno le dice a otro:- ¿Cuál es tu coeficiente mental?- 150.- El mío
también; bueno, hablemos de álgebra.-Mas tarde, en otra esquina, se encuentran otros dos
tipos con cara de poco inteligentes, y uno le dice a otro:- ¿Cuál es tu coeficiente
mental?- 10.- El mío también; ¿qué baquetas usas?

Un batería, harto de los chistes contra los baterías, decide cambiar de instrumento y
hacerse acordeonista. Se dirige a la tienda de instrumentos:
-Quisiera ver los acordeones, por favor.El vendedor señala una estantería y dice:-Todos
nuestros acordeones estan allí.Despues de mirar un rato, el batería le dice:-Me gusta
aquel grande y rojo de la esquina.El vendedor lo mira y le dice:-¿Pero usted es batería,
no? El batería, sorprendido:-¿Cómo lo sabe?-El acordeón grande y rojo es el radiador.

-¿En qué se parecen un rayo de una tormenta y un “break” de batería? -En que no se sabe
cuándo va a caer, dónde lo hará, ni los destrozos que producirá.

-¿Para qué sirve un piano?
-Para que los musicos tengan un lugar donde apoyar la cerveza.

-¿Cómo conseguir que un guitarrista deje de tocar?
-Poniéndole delante una partitura.
-¿Y para que un pianista deje de tocar?
-Quitándosela.

-¿Cómo caen desde lo alto de un rascacielos un bajista y un batería?
-A destiempo.

Si arrojas por la ventana desde un piso veinte un acordeonista, un gaitero y una soprano,
¿quién llega primero al suelo?
-¿Y eso qué importa?

Gracias, señor V N

Sigue siendo uno de mis temas favoritos, cuarenta años después de haber sido compuesto por el tío Frank.

La intro es como una fanfarria, un aviso musical que quiere darnos a entender algo así como ‘ya  llegan sus majestades’. Pero con la primera parte de la melodía principal aparece el contraste, porque cobra vida una intención burlona que destroza literalmente el impacto de solemnidad de la intro. El segundo fragmento del primer tema contiene una figura rítmica poco frecuente en las melodías cantables, compuesta por cinco ataques, tres, dos y uno, consecutivos. La figura rítmico-melódica, armonizada con un Do sus2 y un Sib sus2, es un auténtico destello de la genialidad de Zappa.

El juego entre lo que se considera serio, formal, y lo informal es uno de los caballos de batalla de Zappa. Pero no se trata ya de la línea que separa lo bueno de lo malo, lo correcto de lo incorrecto, lo ‘cool’ de lo ‘nasty’, es mucho más que eso. Me atrevería a decir que Zappa vivió siempre en la  frontera que separa el territorio de ‘lo que cabe esperar‘ del de ‘no me da la gana‘. Y en absoluto pienso que se tratara de una pose o de una forma de amaneramiento rentable. Zappa fue un musicazo tremendo que trabó su forma de entender el mundo con su música.

Por la claridad, la instrumentción, el arreglo, la coloración que adquieren los bloques, el sentido del juego, y esa especie de alegría contagiosa que transmite, Peaches en Regalia es, para mi, uno de los temas para isla desierta. Si hubiera que elegir diez composiciones del siglo XX, tendría mucho trabajo para decidir las otras nueve, pero con esta no dudaría.

Una versión muy curiosa. Así sonaría el tema si se hubiese incluido como música de un videojuego de los ochenta ‘8 bits version‘.

En contra de lo que pensaba, el Hang no es un instrumento tradicional o étnico, más bien todo lo contrario, ya que se trata de un nuevo instrumento que nace en el año 2000, tras años de investigación y sucesivas modificaciones tecnológicas. (Ver información adicional, abajo). Manu Delagado, un nombre a recordar. Sobran las palabras.

Proviene de www.manudelgado.com

“El Hang es un instrumento musical de percusión creado en los laboratorios pertenecientes a la compañía PANArt, por Felix Rohner y Sabina Schärer en Suiza en el año 2000, con la idea de trasladar el sonido del steel drum a un instrumento portátil. Hang significa mano en idioma Bernés. Fue el resultado de 25 años de investigación científica con acero y otros instrumentos de percusión resonante por todo el mundo, como el Gong, el Gamelan, el Ghatam, etc. Puede decirse que el Hang es el fructífero resultado de la unión de arte, ciencia y tecnología. Presentamos en este video un solo de Manu Delgado”

LA HISTORIA DE ‘CEORA’

Lee Morgan está viajando en tren. Se inicia una conversación con una mujer que se halla sentada a su lado, a quien desconoce. Morgan dice a la chica que es músico, trompetista. Al parecer la conversación prospera hasta el punto de adquirir un grado de confianza así de próximo:

- ¿Por qué no compones una canción para mi?, dice la mujer.

Ya fuera porque sintió que le ponían a prueba, porque le gustaba la chica o por las dos cosas a la vez, Lee Morgan tomó una servilleta de papel y anotó los cambios armónicos. A continuación sacó la trompeta del estuche y siguiendo la estructura armónica que acababa de componer, tocó la melodía. La mujer se llamaba Ceora y el tema también.

Según se ha dicho, Lee Morgan sentía una fuerte atracción por las faldas, al menos eso parece indicar el incidente que acabó con su vida. Mientras estaba tocando en Manhatan la esposa de Morgan apareció sin previo aviso sorprendiendo al trompetista con una mujer. Le disparó allí mismo. Tenía treinta y tres años. Fue el final de un talento, de una carrera que se aventuraba muy brillante.

Una versión de Ceora en directo; San Juan de Puertorico con Antonio Hart al saxo, rodeado de músicos portorriqueños. Atención al doblaje del ritmo, o cómo pasar en un instante al latin jazz.

El vaso es una forma cóncava pensada para contener. Es una hoquedad física.

Las personas necesitamos el agua para sobrevivir y también los objetos que la contienen, almacenen, etc. De la forma elemental de la vasija surgieron miles de variantes cuyas funciones y aplicaciones iban a acompañar nuestra vida cotidiana durante decenas de milenios. Copas, jarras, ollas, tinajas, braseros, cisternas, silos… y así hasta llegar a los cascos de los barcos o las toberas de las lanzaderas espaciales, la concavidad atrapada ha formado parte de nuestra civilización a lo largo de toda la existencia humana.

Cuando coinciden las ideas de sencillez y eficacia, bajo cualquier forma, tiende a aparecer un sistema muy estable llamado a pervivir en el tiempo, al menos hasta que surja otro en el que mejore – en algún aspecto – el rendimiento final.

Bien mirado, este esquema que proviene de la vida cotidiana no deja de ser una imagen bastante próxima al funcionamiento de las leyes de la naturaleza, ya que la ley más sencilla y eficaz suele ser la que define lo real. Las leyes complejas, enrevesadas, tienden a ser satélites de una idea de fondo muy sólida cuya transparencia proviene de la nítida simplicidad de lo coherente.

Sencillez y eficacia: seguramente gracias a nuestra experiencia, lo cotidiano y lo profundo se dan la mano.

La próxima vez que veas un palo y un tambor, trata de imaginar un sistema equivalente más sencillo y más eficaz.