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No sé de perros. Y la cosa es que durante un par de días he tenido que cuidar y pasear a Pepe, por aquello de “te-ha-to-ca-do”.

Guiado por el instinto – el suyo – y por lo que hacen los dueños de los perros, me he dejado zambullir en un mundo completamente desconocido, extraño y nuevo: el de la relación perro-hombre (porque manda Pepe, por supuesto). Calle arrriba, calle abajo, calle a la derecha, rueda de moto, esquina, poste, árbol, señora que protesta por mi torpeza con la correa… y yo ¡sí buana! Primera sensación: esa tensión que se percibe en la correa, como cuando estás pescando y pican, un pálpito constante que trepa hasta tu mano. Y luego está el fascinante mundo de los rastros, un universo absolutamente ciego para mi e inacabable para Pepe. No sabes porqué de pronto se detiene, se paraliza y comienza a olisquear para seguir tirando hacia adelante, haciendo eses, con una seguridad y una determinación inquebrantables, como si su instinto siguiera caminos escritos en el agua de un mar de losetas grises. No quiero entenderlo, desisto. En la calle yo soy el ciego, él el lazarillo.

Con un poco de suerte otro día Pepe me sacará a dar una vuelta. Así lo espero.


Es una de esas canciones que se escuchan a lo largo de toda la vida. Uno la ha oído tantas veces que la tiene interiorizada como parte de su memoria y quizás, al ser tan próxima, acaba no dándole importancia.

La escuché de nuevo el otro día mientras hacía alguna tarea intrascendente. Pero en esta ocasión me llamó la atención la letra. Sinceramente, me quedé asombrado, después de tantos años caí en la cuenta de que era una letra magnífica, que transmite una calidad de evocación enorme y contiene un nada desdeñable potencial literario o poético, como se quiera decir. Para mí, no se puede describir mejor una situación de las de ‘espacio exterior-espacio interior’, con tan pocas palabras.

Cuando la tarde languidece renacen las sombras,
y en la quietud, los cafetales vuelven a sentir,
es la triste cancion de amor de la vieja molienda
que en el letargo de la noche parece decir :

Una pena de amor y una tristeza
lleva el zambo Manuel en su amargura
pasa incansable la noche moliendo café.

SABIDURÍA PRESOCRÁTICA

Lo que existe, existe.
Lo que no existe, no existe.
Puesto que lo que existe no puede limitar con lo que no existe, porque lo que no existe no existe, el univeso es infinito.

El sábado pasado nos dejó el gran saxofonista Michael Brecker, tras bregar con una dura enfermedad durante un par de años.
Más allá de lo buen músico que fue, a mi me queda esa sensación de haber pasado, gracias a su musicalidad, momentos de verdadera exaltación del hecho de ‘estar vivo’. Son esos instantes en los que te preguntas interiormente: ¿pero cómo es posible que esta persona esté diciéndome tantas cosas sin usar una sola palabra? Tuve la ocasión de verle en varios conciertos y siempre me llenó por su maestría, su sentido del momento musical y su energía arrolladora. Sabía y tocaba una barbaridad. Y eso, lo usaba siempre bien. Toma tu instrumento y toca algo para él. Seguro que te escucha.