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Un pequeño pueblo asturiano, Luarca, se halla situado en plena costa cantábrica, orientado a mar abierto. A lo largo de generaciones sus habitantes vivieron de la pesca y se afirma que muchos de ellos se especializaron en la captura de la ballena. El acceso al pueblo, por causa de la orografía, el aislamiento y las deficientes comunicaciones por tierra, nunca fue fácil, así que la comunidad permaneció bastante aislada hasta bien entrado el siglo XX, razón por la cual su sencillez y frescura quedaron preservadas. La parte vieja de la ciudad, la que da al mar principalmente, es hoy como un paisaje de sueño.
En una de las laderas cercanas al pueblo se halla el cementerio, que mira también a mar abierto. Allí yacen los viejos marinos que pasaron su vida bregando a brazo partido con los gigantes del mar, porque esa era su manera de subsistir. Que alguien hubiese pensado en situar el cementerio en esta ladera, de cara al mar, me pareció una hermosa manera de honrar a quienes vivieron de él y en él: si es que hay otra vida, también quiero ver el mar desde allí.

El orden de aparición de los intervalos del acorde es siempre ascendente. Para construir un acorde perfecto mayor, añadiremos intervalos ascendentes a la tónica siguiendo la serie de números naturales:

1, 3, 5 – Tríada mayor

La tríada menor fuerza la 3 a b3:

1, b3, 5, – Tríada menor

El acorde mayor de cuatro voces, la cuatriada, se extiende hasta abarcar la séptima:

1, 3, 5, 7 – Acorde mayor (con séptime mayor)

1, 3, 5, b7 – Acorde mayor (con b7, dominante)

A partir de la séptima, las ‘voces superiores del acorde’ son las extensiones. En una situación armónica concreta, esas voces superiores pueden quedar afectadas por reglas, normas, que ahora no vienen al caso.

Desde el interior de una tonalidad, la superposición de las voces superiores (llamadas tensiones) sigue también la regla de los número naturales. Así, un acorde de Do (cuatríada) estaría formado por:

1-3-5-7 : Do, Mi, Sol, Si – generando una calidad de acorde mayor con séptima mayor

Sus tensiones serían: 9 -11 – 13 : Re, Fa, La – novena, onceava y treceava, diatónicas.

Una cuestión importante, a tener en cuenta: las tensiones de un acorde (en una tonalidad) son siempre la tríada del grado armónico inmediato posterior. Si la cuatríada de Do es Do, Mi, Sol, Si, sus tensiones serán Re, Fa, La. Esas tres notas son la tríada del segundo grado armónico de la tonalidad de Do, es decir, las tres notas que conforman la tríada de Re m.

En un contexto de acompañamiento, prácticamente cualquier acorde de la tonalidad puede contener su novena diatónica (hay que ser cuidadoso con las notas de la melodía), salvando dos excepciones, el tercer grado, cuya novena es menor (b9) y el séptimo grado (también contiene una b9). Es importante no caer en el automatismo al usarlas, ya que en uno y otro caso producen una fuerte disonancia. Pero en los grados I, II, IV, V y VI las novenas pueden ser usadas sobre la tríada, o bien compartiendo también la séptima diatónica del acorde del momento.

Tras visitar la Castilla profunda cobra vida de nuevo la idea de cómo el paisaje puede influir sobre el carácter. Cielos altos de un azul cobalto, campos llanos y escuetos, un clima rudo, seco, de sol centelleante y fríos que invitan al cobijo. La claridad del aire, su transparencia, parece que acaba invadiendo el habla y el ser de los lugareños, quienes se expresan de forma concisa y directa, como si la rotundidad del clima no les consintiera la lasitud del adjetivo. Palabras precisas, certeras y sólidas, bien ordenadas, como los bloques de piedra que sustentan las torres. La sobriedad, como un rasgo definitorio de Castilla, se adueña de todo.

Quienes vivimos en la ribera del Mediterráneo estamos acostumbrados a un mar plácido, predecible. Pero los mares abiertos no son así. El Cantábrico, incluso en un día de mar sereno, transmite una sensación de poder, de potencia. Como si grandes masas de agua se desplazaran majestuosamente, al contemplarlo, la intuición te advierte de que ese mar no es el mismo que el Mediterráneo. Las mareas contraen las playas centenares de metros y allí donde viste una barca hace seis horas ves luego un minidesierto de arena húmeda, con nuevos peñascos a la vista por donde corretean apresuradamente los cangrejos.

Tuve la suerte de estar en la catedral de León en un momento en que el sol atravesaba las vidrieras. Después de haber leído, visualizado en algunos libros de imágenes, ‘la maravilla’ que representaba el trabajo de las vidrieras (más de 1000 metros cuadrados de color emplomado), la verdad es que no acababa de creerme tal ‘maravilla’. Hay algo en el trabajo para las divinidades que me retrae. Pero la experiencia en primera persona es insustituble, y he de confesar que la vivencia de sentirse arropado por un volumen de aire y color tan enormes me sobrecogió. Yo no sé si hay dioses o no. Pero ese trabajo de seres humanos al servicio de una idea bien concebida y realizada merece ser contemplado. Y vivido. No me lo esperaba.

La pastilla de la guitarra es básicamente un imán. Como es sabido, los imanes generan unas líneas de fuerza que van de un polo a otro. La cuerda está situada sobre las líneas de fuerza que genera el imán – la pastilla – Cuando una cuerda vibra transversalmente sobre las líneas de fuerza ‘las corta’ y cada uno de los batidos de la cuerda genera un pulso eléctrico. En dos palabras, la energía mecánica, el movimiento de la cuerda, se traduce en una señal de corriente eléctrica (muy débil por cierto, y de ahí que se haga necesario un amplificador). Si la cuerda vibra muy rápidamente obtendremos un sonido agudo, si la cuerda vibra muy lentamente oiremos un sonido grave. Para controlar el volumen y el tono se conectan a la pastilla dos potenciómetros que regulan la cantidad de ’salida’ que permitimos al sonido (volumen) o filtramos esa frecuencia (tono).

La Casa de los Botines de León (a mi personalmente no me gusta, parece uno de esos edificios-Lego de Dinamarca), fue restaurada tras años de acumulación de resíduos (polvo, humo, heladas, nieblas, etc). Al parecer la figura central que representa a Sant Jordi en su eterna lucha con el ‘drac’ (el dragón), por alguna razón se vino abajo, se cayó. Y el dragón se quebró. Los restauradores se llevaron un disgusto de muerte, pero hubo también una compensación inesperada, un regalo del azar: al abrirse el dragón aparecieron en su interior, bien salvaguardados, los planos originales del edificio. A buen seguro habían sido guardados allí por el propio Gaudí. De ese modo, por pura chiripa, pudieron ser recuperados. Que alguien vaya tomando nota, que si rompemos el ‘drac’ de vez en cuando, igual nos llevamos una sorpresa.

He tenido la ocasión de visitar la réplica de las cuevas de Altamira recientemente (las cuevas originales no pueden ser visitadas porque el trasiego de personas degrada el entorno). De regreso, andaba pensando en los motivos que nos han hecho evolucionar como humanos hasta donde estamos, en los impulsos y las motivaciones que han conformado la línea maestra de nuestra evolución. Una cuestión muy difícil de dilucidar con certeza. Nos detenemos unos minutos en un área de servicio, tomo la cámara y hago un par de fotos. Cuando las miro me doy cuenta de que quizás la respuesta sea tan sencilla como la foto que acabo de hacer: yo.

Un magnífico ejemplar de roble que se hallaba situado al principio de la calle Urbía, en la ciudad de Oviedo, fue talado en 1879. Había sido subastado por 192 pesetas. Tenía 12 metros de altura, el tronco medía 6 metros de diámetro y su copa se expandía hasta los 38 metros. La tala de este roble extraordinario produjo entre los ovetenses un enorme revuelo y hubo una sonada protesta vecinal, multitudinaria, en la plaza donde hoy se halla esta placa conmemorativa. Casi 130 años después, aún hoy, los lugareños añoran aquel árbol magnífico que un plan urbanístico invasivo destruyó para siempre. He estado estos días en esa plaza e inevitablemente enseguida pensé en nuestro ‘Ginjoler’.

Ordenando las fotos he encontrado esta pequeña joya. Es una combinación de comic, conceptual y composición gráfica en forma de loseta, pintada sobre pared. Y lleva por título ‘Cibersex’. En la parte superior del título puede leerse ‘cero afecto’. Si no lo leo mal, el autor es ‘fran faP’ y a mi me parece un trabajo digno de sala de exposiciones. Como ocurre con todos los grafitis, es más que probable que ya no exista.