rafazaragoza.com rafazaragoza.com

Wallace Hume Carothers fue el descubridor del nylon (1938), una fibra sintética que zanjaba el problema de la fragilidad de las medias de seda. Se trataba de una fibra resistente y elástica que se adaptaba perfectamente a la pierna, estilizándola, sin producir arrugas ni roturas, y había sido presentada al público como un milagro de la tecnología moderna. Y para ese tiempo, lo fue realmente.

La aparición de las medias de nylon fue anunciada en su día a bombo y platillo, y la respuesta de las mujeres ante semejante milagro tecnológico fue abrumadora: toda la producción que había sido distribuida en Nueva York se agotó durante el primer día de venta.

Durante la segunda guerra mundial, el gobierno de los Estados Unidos hizo una llamada a las ciudadanas para que donasen sus medias de nylon, porque el ejército necesitaba cantidades enormes de ese material para fabricar paracaídas. Las mujeres respondieron a la llamada del gobierno.

(Revisando el nylon para uso militar)

Los fabricantes, acertadamente, intuyeron que las dos ciudades en las que iban a venderse más rápidamente las medias de nylon serían Nueva York y Londres, y de ahí el nombre comercial de la materia prima: Nueva York (Ny) y Londres (Lon), NYLON.

Los guitarristas debemos también mucho a Mr. Carrothers, ya que las cuerdas ‘no de acero’ son también de nylon.

Me gusta el trabajo de Aitana Bernabé. Conocí una parte de su obra en una exposición celebrada en Art Foll, “El Local”, el año pasado. Enseguida me atrapó su peculiar sentido de la libertad expresiva, además de la mezcla de técnicas que usa: recortes, costura, dibujo, veladuras, collage, mensaje escrito, etc… El primer impacto que recibí fue la nitidez, no sin un sufrimiento que se intuye, pero que formando parte del todo no invade otros aspectos como la sutileza, el cromatismo, el sentido del equilibrio o el ingenio que provoca la sonrisa amable.
Recibo una invitación suya para asistir a la exposición que tendrá lugar próximamente – La Serilla (Raval) c/ Ferlandina 39. Inaugura el 18 de Marzo a las 21:00 – y me intereso por sus últimos trabajos en su blog: www.piscaballito.blogspot.com. Vale la pena visitarlo. No sé si ’se nace artista o se hace artista’, pero lo que está claro es que hay quien, con muy poco, ya lo es.

Nuestros antecesores usaron la piedra para fabricar los utensilios que les hacían la vida más fácil. Los instrumentos cotidianos de esa época eran vitales para la supervivencia: no bastaba con una punta de flecha para cazar, había que disponer también de un raspador eficiente que permitiera despellejar la presa, de cuchillos de sílex para poder despiezarla y de un buen núcleo afilado para cortar tendones.
Una herramienta de piedra usada por nuestros antepasados se autentifica si se tienen en cuenta, principalmente, dos aspectos: la funcionalidad y la evidencia de que ese material fue manipulado, transformado o empleado para un fin. El encaje de la pieza dentro de la mano, el acomodo firme, será un factor importantísimo: si una pieza queda bien bloqueda al cerrar la mano, sin puntos neutros, es muy probable que haya sido usada como instrumento, como útil. Si además presenta golpes, melladuras y pequeñas muescas simétricas, entonces es seguro que esa pieza fue desgajada de un núcleo mayor y posteriormente meticulosamente ‘dentada’. Finalmente, si se trata de sílex y procede de un lugar donde aparecen más restos similares, entonces no hay duda, fue hecho por humanos: la posibilidad de que coincidan tantos factores externos en una sola pieza y de que esos factores resulten de erosiones naturales espontáneas es prácticamente nula.

Pasé un tiempo en un lugar donde los restos de herramientas líticas eran tan abundantes que bastaba con un paseo por el campo para encontrar algunos sin apenas esfuerzo. Supe después que aquel lugar había sido un centro de producción importantísimo en un pasado remoto, ya que hasta allí migraron humanos de toda la península para abastecerse.
Impresiona tener en las manos un sílex que es el fragmento de un cuchillo rudimentario, o una punta de flecha, con la seguridad de que miles de años atrás ‘otro humano’ invirtió su tiempo fabricándolo.

Entre el tenedor y estas ‘piezas de transformación’ puede haber una sima de 10.000 años de profundidad.

Leo hoy en la prensa la entrevista a un reconocido cocinero – Andoni Luis Aduriz – quien tras unas lúcidas opiniones acaba diciendo: ‘Qué refinado placer comer con las manos’. Esa afirmación, viniendo de quien viene, despierta en mí el recuerdo de una experiencia adolescente que siempre he guardado en el armario secreto de lo socialmente inconfesable. Quiero contarlo.
Un grupo de amigos de la pandilla, de los de toda la vida, nos reunimos para celebrar una comilona porque eso era lo que se hacía en las fiestas de Pascua de un pequeño pueblo levantino. Creo recordar que tendríamos unos catorce años, y como está mandado, cualquier animalada que a uno se le ocurra a esa edad es como un sarampión que hay que pasar: se hace y ya está, para eso tienes catorce años. La animalada consistía en comer como un animal.
Lo cierto es que todo surgió espontáneamente, aunque algo tendría que ver la cantidad y la calidad (dudosa) de la sangría que estábamos engullendo generosamente. El caso es que uno de los amigotes -cuyo nombre no diré – comenzó a comer con las manos imitando los gestos y los gruñidos de un animal hambriento. Los demás le seguimos y al paso de unos minutos todos estábamos devorando la comida con las manos, gruñendo como trogloditas en un espectáculo que, visto desde afuera, debía ser poco gratificante.

Probablemente las cosas que a uno le llaman poderosamente la atención en la experiencia individual no confirmada se quedan en nuestro interior como en espera, en una especie de saco de memoria temporal que necesita de más referencias para comprender, para cerrar el círculo, aunque sea en un futuro lejano. No tengo claro que este sea un mecanismo del todo consciente, pero creo intuir que en mi caso ha sido un proceso muy largo, porque aquella comilona animal representó para mi una experiencia de totalidad imborrable.
Siempre me ha llamado la atención el homúnculo de Penfield y no creo que fuera solamente por la distribución de las zonas del córtex cerebral que reciben estímulos sensoriales, sino porque ‘alguna cosa en él’ me era necesaria para cerrar un círculo. Puede que sea una asociación poco científica, pero al leer las declaraciones del famoso restaurador he tenido la impresión de que ese círculo se había cerrado.

En la foto puede verse una representación del esquema corporal humano construido según la cantidad de estímulos que recibe el córtex cerebral. Está claro que las manos y la boca son dos áreas anatómicas fundamentales y eso tiene su razón de ser: la manipulación-reconocimiento del mundo genera unas manos enormes; la boca es el segundo elemento más grande porque del alimento depende la supervivencia. ¿Qué ocurre cuando las dos zonas del córtex más sensorialmente activas se ponen en contacto? Parece lógico pensar que puedan activarse mecanismos de refuerzo profundos cuando relacionamos alimento-mano-boca, como ocurriera con mi ‘comida animal’. Hemos comido con las manos durante treintamil años. Con cubiertos, a mucho estirar, hace solo quinientos.

Durante decenas de millones de años el subcontinente australiano ha estado desplazándose en dirección norte a una velocidad de cinco centímetros por año. Para una masa continental tan extensa es una velocidad nada despreciable: cincuenta centímetros en diez años, cinco metros en un siglo, etc… El viaje de Australia se inició en el hemisferio sur tras desgajarse de un continente primigenio y poco a poco las fuerzas tectónicas fueron empujando la masa continental hasta el lugar que ocupa hoy, ya en el trópico de Capricornio. El aislamiento a lo largo de un período de tiempo extraordinariamente largo produjo formas autóctonas de vida animal y vegetal tan peculiares que la zoología y la botánica de ese área parecen regirse por leyes evolutivas con singularidades insólitas, desde el pino que ’sabe que arderá’ hasta la morfología aberrante del ornitorrinco. De seguir el camino previsto, Australia alcanzará el ecuador para luego seguir desplazándose hacia el Pacífico Norte. Los ciclos del tiempo geológico se nos hacen inabarcables.

Se cumple hoy el primer aniversario de las jams que cada martes tienen lugar en el ‘Helio’ (Heliogàbal, Ramón y Cajal 80; Web. http://www.heliogabal.com). Por un precio muy asequible (3 euros) puede disfrutarse una jam a la que asisten con regularidad instrumentistas diversos, con ese buen sabor que deja la espontaneidad no cuadriculada.
Normalmente las sesiones comienzan sobre las 21:30, pero si realmente estás interesado en ‘oir sentado’, es aconsejable no llegar tarde, se llena siempre. Como invitados especiales, además del conductor de la Jam, Andreu Zaragoza, estarán también dos potentes del jazz nacional, el bajista Horacio Fumero y el batería David Xirgu, junto con un buen puñado de invitados. Felicidades al activo ‘Helio’, por revitalizar la escena musical por estos pagos en un momento en que parece que las salas de directo están de capa caída.

Un pequeño ejercicio de práctica para afincar los modos de la escala mayor desde los intérvalos.
Normalmente, cuando empezamos a estudiar los modos solemos retener el colorido de cada escala. La sucesión de notas en cada modo es lógica y por eso la intuición nos ayuda a desplegarla cómodamente. Pero cada uno de los modos contiene pequeñas variaciones interválicas que son cruciales, porque definen en último extremo la calidad, la estructura interna de ese y solo ese modo.
En este ejercicio se sigue la pauta: 1, 6, 5, 4, 3, 2, 1, 7. Pero hay que analizar la fórmula sobre cada uno de los modos, porque los intérvalos, al ser diatónicos, generan cambios. Por ejemplo, en el modo frigio aparecen una segunda menor y una sexta menor; en el lido una cuarta aumentada y una séptima mayor, etc.
Practícalo intentando que la tónica de cada modo quede resonando durante el compás entero, te servirá como referencia auditiva. En el segundo compás se superponen la tónica y la séptima diatónica de cada modo-acorde.

Hacía mucho tiempo que no escuchaba Peaches in Regalia, lo tenía medio olvidado. Esta mañana he vuelto a oirlo un par de veces y me ha dejado de una pieza: un pedazo de tema monumental con una enorme densidad de ideas, una coherencia y una continuidad rítmico-melódica de museo. Puedes oirlo en la red, en cualquier parte, está al alcance de un clic. Detrás de una alegría casi infantil y de un sentido del juego aparentemente intrascendente se esconde una enorme musicalidad. No te lo pierdas; sí que hay cosas así, pero pocas.