Estreno página web personal: www.myspace.com/rafaelzaragoza. Todavía está a medio montar, pero ya contiene un poco de material.
En estos momentos participo en varios proyectos, algunos de ellos al límite del riesgo, cosa que me hace sentir feliz. Otros son más ‘normales’, por decirlo así. Y vamos p’alante…
Todo vibra, colegas músicos. Un diapasón especial para vosotros.
Al parecer la palabra azar proviene del árabe andalusí, que a su vez deriva de una raiz del árabe clásico cuyo signaficaco es dado, ‘lo dado’, en el sentido de lo que es manifiestamente de un modo y solo de ese modo. Viene a representar lo impredecible ya que como tal, el azar tanto puede resultar beneficioso como perjudicial. Hay invocaciones cristianas que guardan una relación de lejanía con el influjo impredecible del azar. Se bendice a los niños para introducirles en el cristianismo, es decir en el camino del bien. Benedicto – bendecido – viene a ser ‘biendicho’ en el sentido literal, un significado un poco ambiguo si se mira aisladamente, pero muy claro si lo comparamos con su contrario maledicto, es decir maldito. De benedicto deriva bendición y bendito; de maledicto, maldición y maldito. Visto desde este lado, el bautismo vendría a ser como una especie de coraza protectora del influjo negativo, del humano y de cualquier otro.
Hasta hace poco tiempo los criterios de certeza, verdad y coherencia eran elementos esenciales del mundo científico. La sistematización del saber llevaba consigo el establecimiento de leyes que fijaban defintivamente aspectos concretos de la realidad, puntuales o globales, microcósmicos o macrocósmicos. La ley de la gravitación es universal y por su propia coherencia interna es inmune al azar. Nada que sea rigurosamente científico admite al azar como compañero de juego. En muchos sentidos la visión que el hombre moderno tiene del mundo proviene del pensamiento racional, científico, y probablemnete la historia de nuestros últimos mil años es también la historia del asentamiento pualatino de una percepción del mundo cada vez más científica y menos mágica (menos sujeta a la influencia de lo impredecible, es decir del azar). Pero las cosas están cambiando de rumbo.
En alguna entrada de esta misma página he comentado el impacto que me produjo una miniserie de divulgación científica titulada ‘El Universo elegante’. Nunca, nadie, me había explicado los conceptos importantes del mundo cuántico con tantos elementos de referencia. Descubrí entonces que en realidad hay dos mundos, el macromundo y el micromundo (y micromundo, para este caso, significa muy micro). En ese micromundo ocurren cosas tan rotundamente extrañas, impredecibles e incomprensibles que nuestros conceptos de coherencia científica, lógica y sentido común acaban haciéndose añicos. Lo que entendemos ahora como racionalidad no sirve para nada en la realidad cuántica. En ese mundo, suena un timbre y después se aprieta un interruptor. Puede que algún día lleguemos a comprenderlo, pero hasta donde he averiguado, de momento no hay forma de ponerle el cascabel al gato.
Este giro en la percepción del mundo ha llevado a los defensores del ‘azarismo’ hasta extremos impensables. Y no es que personalmente niegue la existencia del azar, más bien al contrario, de una forma u otra siempre me ha atraído. Pero no hasta el punto de interpretar la realidad como si fuera una mota de polvo a merced del viento. Un científico de renombre inventó una anécdota que resumía la situación: “Esta mañana al salir de casa, he visto un coche con la matrícula UM-54764, fíjate ¡qué increíble casualidad !, la probabilidad de que pudiese toparme con esa matrícula es ridículamente pequeña” Y sin embargo la posibilidad de atrapar a un ciclista por el pescuezo, al vuelo y sin quererlo, por remota que parezca, existe.
Lo que me atrae de las flores no es que ’sean bonitas’ – que lo son – sino la manifestación de un mecanismo que la propia naturaleza despliega para asegurar la pervivencia, la perpetuación de las formas de vida. Las flores son atractivas, huelen bien, son delicadas y despiertan en las personas un mecanismo interior de simpatía, creo, mucho más complejo de lo que pueda parecer a primera vista.
Lo mismo ocurre con los cachorros y con cualquier forma de vida en su primer estadio, ¡hasta una cría de cocodrilo tiene su gracia! Y no digamos los pequeños humanos, los bebés, que nos provocan una sensación instintiva de protección frente a la fragilidad muy intensa. Es como si la naturaleza, más allá de los mecanismos biológicos espontáneos, supiera que ante la fragilidad y la delicadeza nos volvemos cuidadosos y precavidos. Pero esto no tendría porqué ser así. Las leyes naturales no tendrían porqué ’saber’ que un impacto estético, o sensorial, puede garantizar la continuidad de la vida. Y sin embargo es así. La renovación silenciosa en los ciclos naturales de la vida tiene siempre que ver con alguna forma que – nosotros – identificamos como manifestación de la belleza. O yo no entiendo nada o la naturaleza no tiene sentimientos ni emociones, y menos como para seleccionar adeptos rendidos a las formas nacientes de vida. Pero es así como sucede.
Todas las personas que me conocen un poco saben que soy muy niñero, ¡me lo paso muy bien con los críos! Recientemente he estado con mi madre (86), dos semanas y me comentó sobre esto: ‘tú siempre has sido así’.
Tuve la ocasión de jugar con dos pequeñas sobrinas – haciendo el borrico sin complejos – y me lo pasé francamente bien, disfrutando como un crío. Acabé por los suelos fingiendo una conversación telefónica descabellada mientras usaba un zapatito como teléfono. Hacía mucho tiempo que no me dejaba ir de esta manera porque no veo niños normalmente, pero creo que de esta experiencia, tan gratificante, saqué algunas conclusiones por lo que respecta a mi forma de ser. De alguna manera siempre me ha influido ese estado de gracia que es el disfrute infantil. Hay un momento del juego a partir del cual desaparece la timidez y los códigos formales, más intuidos que aprendidos por los pequeños, se volatilizan. A partir de ese instante el juego es ‘lo único que hay’ y entonces se produce como una especie de erupción interior, una mezcla genial de alegría, espontaneidad, tontería y disfrute, que no es otra cosa que la vivencia transparente del instante, tal y como nace. Todo lo demás casi desaparece. Es la manifestación de la alegría más primaria, más limpia, que impulsa el sentido del juego.
He seguido un poco la trayectoria de Aitana Bernabé y lo que más me gusta de su obra es que hay en ella un condensado de esa transparencia, de esa alegría en el disfrute sencillo que no hace concesiones. Los adultos solemos dejar eso atrás como una especie de transición evolutiva irrecuperable, pero ella no se lo consiente. Por esa razón, cuando me tropecé con esta obra suya me trastocó ‘el eje’. Y me dije a mí mismo: ‘Tengo que comprender porqué esto me gusta tanto’.
Todos tenemos un esquema mental del sistema solar. La imagen de un Sol rodeado de planetas que giran en torno a él quizás sea uno de los esquemas mentales más compartidos de la humanidad. Y sin embargo aunque la idea de base es correcta, la realidad de ese esquema, en cuanto a las dimensiones, es terroríficamente inexacta.
La magnitud de las distancias del sistema solar es tan abrumadora que se hace prácticamente imposible disponer de un plano a escala, incluso reduciendo colosalmente la escala.
Si dibujáramos el sistema solar a escala sobre un papel de dos kilómetros y medio de longitud, el tamaño relativo de Plutón sería el mismo que el de una bacteria (unos 1000 nanómetros; un nanómetro es la millonésima parte de un milímetro). Puesto que el ojo humano deja de percibir a estas microdimensiones, necesitaríamos un microscopio para poder distinguir algunos de los planetas menores contenidos en ese ‘esquema’ de dos kilómetros y medio. Se hace muy difícil pensar en un mapa escolar de nuestro sistema planetario, ‘a escala’. Probablemente no lo habrá nunca. (Foto: Wikipedia)
Recibo una llamada, tarde. Es Richard Stallman. Esta de paso por la ciudad, con Dora, cenando en un restaurante del barrio. Quiere saber si puedo pasar un rato con ellos y yo, encantado, decido pasar a compartir una agradable charla con unos amigos a los que me siento vinculado por algo más que la mera amistad. Les aprecio de verdad, por lo que representan, uno y otro; por su actitud, tan a contracorriente en estos tiempos de ‘trampa desvelada’ tan miserablemente evidentes. Su postura vital me revitaliza, me carga de energía. Es posible que tengan detractores, pero la realidad más cruda les da la razón. Si pasa lo que está ocurriendo es porque ‘los del otro lado’ se han extralimitado hasta extremos impensables. ¡Es difícil mantener una postura firme como la de Richard, siempre…!
En un aparte, Dora me confiesa que Richard apenes si pasa un par de meses en su propia casa, y no siempre de forma continuada. El resto del tiempo está por esos mundos, difundiendo ideas sobre ‘otras formas de verlo’, desbrozando esas trampas legales que parecen justificar la inmundicia en la que todos – de forma activa o pasiva- estamos siendo implicados como cómplices.
Quizás me equivoque, pero creo que hay muy pocas personas así.
Finalmente llegó a Perú el material escolar que envié hace más de un mes. Me gusta la foto con la cara de la niña al fondo, mirando cómo se abre la caja de cartón, con las libretas, los lápices, etc.
Mi colega que está en Perú me hace llegar la foto de la niña ‘de la libreta bonita’. Pensaba que era más pequeña. Es esta:
También me comentan desde allí que la recogida de paquetes en la aduana es un engorro, pesado, difícil y deliberadamente enrevesado, todo; hay muchas prohibiciones (”estos lápices de colores son de China y están prohibidos”) pero finalmente el paquete ha llegado a su lugar natural, un aula donde se enseñan cosas. Me sabe mal que vuelvas a pasar por lo mismo, J., pero me han hecho llegar más material y ‘no me queda más remedio’ que hacer otro envío.
En el año 1980 fueron descubiertas y documentadas las pinturas neolíticas del Plá de Petracos. Al parecer se trata de una modalidad de arte prehistórico bastante rara: la pintura macroesquemática. He tenido la oportunidad de verlas recientemente y me sorprendieron, no solamente las pinturas, sino el paraje, por lo remoto, rudo e inóspito que parece a primera vista. El lugar donde se halla la cueva principal del conjunto – hay también unas hoquedades curiosas en las peñas, cuyo sentido no comprendo – es una exaltación de la naturaleza, no sé decirlo de otro modo.
Unos veinte metros por debajo de la cueva discurre el lecho de un pequeño río, y en el momento de mi estancia en el lugar los almendros habían florecido. Tal y como lo describen los carteles informativos, los habitantes de estas cuevas formaban parte de los primeros cazadores-agricultores de la península, ya que al parecer llevaban consigo tanto las semillas como los primeros animales domésticos. Al visitar ’su casa’ ocho milenios después, se hace inevitable pensar en cómo debieron vivir esos primeros humanos. El medio era favorable, había agua, caza, terreno para cultivar y cobijo seguro (la cueva principal está recubierta de una espesa capa de humo fosilizado). Además debieron ser poco vulnerables, ya que el acceso a ese paraje no es fácil – hay que serpentear por entre caminos un buen rato, en coche – y creo que esto tiene más que ver con la supervivencia que con el ‘lugar de asiento’.
En cuanto a las pinturas, la verdad es que me desconcertaron. Tanto pueden ser entendidas como algo muy arcaico – formas de una simbología endogámica, muy marcada – como podrían ser parte de la exposición del último pintor alucinante – y alucinado – que muestra su trabajo en la Tate Gallery. Me dio mucho que pensar la concisión, la rotundidad y la parte críptica del mensaje plástico. No diré donde están las cuevas, porque el paraje está todavía virgen y no me apetece que abran un McDonald allí.
