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Cuatro años después de haber estrenado esta página personal llegamos a la entrada número 440. Cualquier músico sabe, al primer golpe de oreja, qué es 440. Y esta entrada se refiere a eso, a una música cinematográfica, a uno de los motivos más bonitos, claros y evocadores que un servidor ha escuchado.

Los temas musicales evocan, insinúan o inducen nuestra atención, atrapándola como en un cerco y sugiriendo lugares emocionalmente reconocibles… pero no del todo explíctos. Esa especie de tesoro, ambiguo por un lado y claro por otro, viene a ser una de las joyas del mensaje musical: la evocación es una vivencia personal, pero el paisaje musical bien definido ya está ahí, lo notamos, lo percibimos con claridad. Es la razón por la cual el mensaje musical vinculado a la imagen es tan importante. La mayor parte de las buenas músicas hermanadas con la imagen tienen, para mi, un no sé qué que ya define de algún modo el contenido emocional de la secuencia, del momento cinematográfico o del núcleo central del argumento. No es nada fácil (y lo voy a decir otra vez): no es nada fácil. Pueden componerse o usarse fragmentos musicales más o menos adecuados, pero conseguir la esencia emocional de un lenguaje (el cinematografico), mediante otro enteramente distinto (el musical), no nos engañemos, es endiabladamente escurridizo, en buena parte porque no todos interpretamos el matiz de las emociones de la misma forma.

Disfruto con las bandas sonoras certeras, con los temas o los motivos musicales de las películas que han conseguido esa alquimia entre música e imagen. El desenfadado cachondeo de La pantera rosa, la calidez con que se expresa el drama de Días de vino y rosas, la alegría límpia de What’s new Pussycat, la grandilocuencia de cartonpiedra del comic del siglo XXI, La guerra de las Galaxias, , o esa sensación de ‘la frescura de lo cotidiano’ que transmite Amarcord, etc., todos esos temas son ejemplos de libro para mi.

Y pensando en esta entrada decidí incluir aquí una de las ráfagas musicales que más me han llamado la atención, la ráfaga maestra de James Bond, el sello de toda una saga de películas basadas en la acción, la tensión narrativa, la sensualidad y el imprevisto que pinta mal.  Si he elegido esta ráfaga es por su brevedad – apenas dura unos quince segundos – porque transmite un mensaje muy certero – a mi entender – para la filosofía de fondo del fenómeno cinematográfico Bond. (Pulsar sobre el siguiente vínculo)

RAFAGA BOND

Las notas de la melodía giran en torno al acorde menor, pero están ordenadas de una forma especial. Además de la tónica y la tercera menor vemos aparecer la séptima bemol, la sexta mayor la cuarta aumentada y la séptima mayor, algunas de ellas saltando de octava. El equilibrio de la tríada simple del acorde menor salta por los aires. La presencia de la cuarta aumentada (el Fa #) sobre el acorde podría colorear el motivo melódico hacia el blues, pero por la propia lógica interna de la frase es percibida por el oído como una  aproximación cromática, ya que le sigue un Sol natural. La resolución de la melodía pasa por la novena mayor y la sexta mayor en el primer fragmento y por la novena mayor y la séptima mayor en el segundo. Bien mirado, se trata de una cantidad/calidad de accidentes melódicos poco frecuente y gracias a la forma en que fueron ordenados quedan claras la habilidad y el sentido del equilibrio del compositor. No es fácil manejar esos intervalos melódicamente hasta conseguir un motivo cantable, reconocible. Y precisamente por la forma en que han sido manejados, esta ráfaga transmite una sensación de tensión no del todo resuelta, un poco hiriente, que parece alertarnos sobre una situación que genera expectativas. Dicho de otro modo, vendría a ser el anuncio de la expectativa en suspenso creada por ‘una acción que no acaba’, es decir trepidante. Es mucho decir para una motivo melódico de apenas quince segundos.

Diana Rigg, en mi opinión, una de las chicas Bond más acertadas. Enormemente fotogénica, se comía la pantalla e irradiaba una belleza natural impresionante .

Ayer noche, yendo en metro, me sorprendió la presencia de un cantante callejero. Era una especie de Bob Marley – se parecía mucho – y la verdad es que cantaba y tocaba muy bien el repertorio del malogrado apóstol del reggae. Los pasajeros del vagón, al contrario de lo que suele pasar, estaban encantados, incluso coreaban las canciones y le vitoreaban al terminar. Más allá de sus interpretaciones, nuestro Marley de media noche parecía haber hecho del Everything will be all right una razón de vida. Tras pasar el sombrero se dirigía a los pasajeros más ensimismados, más ausentes y les tendía la mano mientras decía: ‘Dont worry, everything will be allright‘. No era una actitud impostada, que pareciera postiza, lo decía de verdad, para sorpresa del pasajero reconcentrado en sus laberintos más personales. Me gustó. Porque venía a ser una forma de raro apostolado subterráneo, extrañamente generoso y marihuanero, que no pedía nada a cambio. Y la cosa me hizo pensar.

Atando cabos, acabé dándome cuenta de lo importante que es la actitud en los momentos de adversidad. Al llegar a casa pensé que no me había reído en todo el día. ‘No puede ser‘, me dije. Y me conecté a la red para ver el vídeo que sabía, seguro, que me provocaría la risa sana, la buena. Es este que puede verse en la cabecera.

El bebé reacciona ante un sonido imprevisto con una carcajada espontánea. Es demasiado pequeño como para poder racionalizar, pero ya entiende el sentido del juego. Los bebés tienden a asustarse ante lo desconocido, ya sean sonidos o estímulos exteriores que les son extraños. El susto-juego reafirma la relación placentera con el adulto. Lo imprevisto es reconocido aquí como ‘bueno’; la risa es un torrente de energía positiva y el bebé ya sabe que no todo lo imprevisto ha de ser temido. Es una relación no verbal importantísima, porque a través del juego se consolida la confianza en el mundo adulto. Las posibles sensaciones de indefensión del pequeño desaparecen por un momento para convertirse en todo risa. Todo él es risa. Hay que reirse cada día. Es muy saludable y mucho más barato que el gimnasio.

Compré hace poco cinco cuadernos antiguos, de entre 1939 y 1940, escritos a plumilla. Pertenecieron a un escolar llamado Joan de Miquels Agustí, por aquel entonces un crío de unos diez años que vivía en Castellfollit de la Roca, un pequeño pueblo de la Garrotxa, en la provincia de Girona.

Me llamaron la atención las faltas de ortografía, garrafales, claramente omitidas por el profesor. Pero a fuerza de leer con cuidado acabé dándome cuenta de que aquel descuido poco perdonable tenía su razón de ser. Los cuadernos están fechados. El primero es del año 1939, es decir del último año de la guerra civil. Naturalmente el pequeño Joan de Miquels había aprendido a leer, a escribir y a expresarse en lengua catalana durante la contienda – muy bien por cierto, como puede apreciarse en sus redacciones. Un nivel de vocabulario, gramática y expresión escrita altos, para un crío tan joven.

Acaba la guerra y la enseñanza en castellano pasa a ser obligatoria, por decretazo. En los cuadernos del año 1940 se ve cómo el pequeño Joan de Miquels intenta capear la situación, pero le es materialmente imposible sumergirse de una zambullida en una lengua que desconoce. Hace lo que puede; prácticamente siempre, una traslación literal. Hay que decir, sin embargo, que de vez en cuando sí se permite a los alumnos que escriban una carta o redacten un texto en catalán, aunque se intuya el truco del ‘tema libre’ que facilita el rato de sosiego al profesor.

La lectura de los textos libres del pequeño es apasionante y muy divertida. En medio de un caos idiomático descomunal, poco a poco, se va intuyendo cómo se edifica desde la ingenuidad la visión del mundo que le ha tocado vivir. Un vocabulario extenso, muy rico, nos desvela el mundo rural: el número y descripción de los animales, el ciclo de la vid, las fiestas – en su mayor parte vinculadas a las ermitas – la siembra, los aperos, los bailes de Santo Patrón, etc.

En una de las libretas aparece la anotación de un adulto solicitando ‘dos meriendas’: “Carmen: fareu el fabor de donar dos berenars a nels nens Demiquels?” Tiempos muy duros.

Como buen preadolescente que es ya tiene la vista puesta en las zagalas, y hay un párrafo, magnífico, de una carta a un amigo en el que da buena cuenta de cómo han crecido las muchachas en un año: “no te lo puedes creer…” “ Tal me pregunta por ti, y yo me pienso que está namorada de tú ”

Las lenguas, todas ellas, no son culpables de nada. Porque no pueden serlo. Culpables, si los hay, somos las personas.

El drama de la intuición es que no sabe razonar.

El milagro, que puede comprender sin razonar.

Una forma muy curiosa de lectoescritura que usaron algunas culturas arcaicas del Mediterráneo oriental. La etimología de la palabra está formada por tres bloques, Bou – buey en griego -, strofe – vuelta, giro – y don – terminación adverbial. La idea proviene del modo en que los bueyes araban los campos: un surco se labraba de izquierda a derecha y el siguiente en sentido contrario. La escritura en bustrofedón se basó en el mismo principio, ya que al llegar al final de una línea no había que retroceder al principio de la siguiente para seguir escribiendo; la línea se escribía de izquierda a derecha para continuar la siguiente en sentido derecha-izquierda. Lo más curioso del asunto es que en esta segunda línea la orientación de las letras cambiaba, es decir, si en la primera línea las letras aparecían tal y como podemos leerlas aquí, en la línea siguiente las letras aparecían escritas como ‘imagen de espejo’.

La práctica del bustrofedón fue progresivamente abandonada hasta que cayó en desuso. En el fondo se trata de un mecanismo de lectura en zigzag que por un lado permite al lector ganar tiempo – puesto que el ‘golpe de vuelta’ no existe – y sin embargo obstaculiza la lectura fluida, ya que en cada nueva línea la grafía de las letras gira sobre sí misma 180 grados. Aunque es una palabra arcaica, sigue siendo utilizada como parte del vocabulario técnico del entorno de las impresoras (en referencia a los cabezales que imprimen sucesivamente de derecha a izquierda y de izquierda a derecha). Así funciona la transmisión del conocimiento, lo que antes hacían los bueyes ahora lo hacen algunos cabezales de impresora.

No sé por qué razon pero al salir a la terraza -  después de unos días de lluvia borrica, antipática – me llama la atención una gota de agua que ha quedado atrapada sobre el pliegue de una hoja. Es una gota muy grande, esférica, cuya forma recuerda más al mercurio que al agua. Quizás sea eso lo que me ha sorprendido, esa forma esférica… tan grande…, no recuerdo haberla visto antes.

La manifestación de leyes de la naturaleza me sorprende, porque parece que hay algo instintivo en nuestro interior que nos empuja a extrapolarlas, ya sea de pequeño a grande o al revés. Esta fotografía está tomada a las 10:30 de la mañana y ahora son las 14:30. En todo ese tiempo no he podido racionalizar el porqué de la atracción que ha ejercido esa gota sobre mi. Así que me limitaré a describir el primer impacto, la primera impresón  – no sé hasta qué punto racional – porque se dice que el primer impacto es el bueno.

Al observarla por un istante he perdido la noción del tiempo. Algo en mi imaginación me ha hecho retroceder en el tiempo millones de años. De pronto el planeta era solo un hervidero donde apenas se estaban gerenerando las formas de vida. Y en ese instante la gota de agua ha cobrado un significado rotundo, radical. Quién sabe qué está ocurriendo en el interior de la gota de agua, expuesta a la luz del sol, en este momento. Mientras tanto, hay como una voz invisible que parece estar diciéndote: “Están ocurriendo muchas cosas y yo no puedo verlas. Pero de algún modo sé que  provengo de ahí”.